第7章 第一桶金

西屋，土炕半热。

掉漆炕桌上，四件东西一字排开。

清末端砚，光绪粉彩大碗，民国红木算盘，还有一块铜壳老怀表。

老白在上海牌旧手表里转了转齿轮，声音压得很稳。

“这四件没一件残的。拿去信托商店，少说两百。”

两百。

换以前，陈守拙得把钱一张张数到天亮。

可他只看了一眼，就扯过旧帆布，把四件东西全包了进去。

“不零卖。”

老白一愣：“啥？”

“一件一件卖，回回让人压价。”

陈守拙把死结一勒，塞进破麻袋。

“我找郭师傅，让他叫文物商店的人来。一次出一批。”

老白没吭声。

陈守拙把麻袋往肩上一扛，声音很冷。

“量大了，就不是他们挑我。”

“是我挑买主。”

表壳里静了两秒。

老白忽然低笑一声。

“这招谁教你的？”

“我妈。”

陈守拙推门前，回头看了一眼昏暗的屋子。

“她糊纸盒，零卖给小贩，一百个三毛。攒够一千个批给供销社，一百个四毛。”

“我爸会认东西。”

他掀开棉门帘，风雪灌进来。

“我来算账。”

……

红旗街信托商店，后屋。

樟脑丸味冲鼻子。

木柜台上，四件东西已经摆开。

郭师傅站在一旁，没说话。

柜台前，两个穿蓝布工装的中年男人低头看货。

一个戴黑框眼镜，手里拿小手电。

一个拿着本子和钢笔，准备登记。

文物商店收购部的人。

戴眼镜的先拿起端砚，拇指在砚堂上蹭了蹭。

“东西不错，就是杂了点。”

他语气淡淡的。

“这砚台石品一般，算个实用品。”

老白在袖口里冷哼。

“让他翻左侧第三道石纹底下。”

陈守拙往前走了一步。

“师傅，劳驾看看左边第三道石纹底下。”

戴眼镜的手一停。

陈守拙面不改色。

“那里有三个字，半山坊。”

中年人推了推眼镜，把砚台侧过来，凑到台灯下。

手电光一照。

青黑石纹里，果然藏着三个极小的阴刻篆字。

半山坊。

中年人脸色变了点。

他没接话，放下端砚，又端起粉彩大碗。

“釉面浮光褪了些，不过这画工……”

老白立刻道：“厂丝路子。底足胎土有铁星，火石红自然。”

陈守拙照着说。

“画工是厂丝路子，底足胎土有铁星，火石红也自然。”

他顿了顿。

“光绪早期民窑细路，全品无磕。”

中年人猛地抬头。

这回，他看的不是碗。

是陈守拙。

一个穿破棉袄、袖口沾煤灰的临时工，张嘴就是行话。

这波，压价压到硬茬了。

年轻店员不信邪，伸手去拿红木算盘。

陈守拙声音又响了。

“算盘珠子是紫檀，框是红木。”

年轻店员动作一僵。

陈守拙看着他。

“不信就掂分量，闻味道。”

年轻店员抓起算盘，先掂了掂，又凑到鼻尖闻了一下。

他脸色顿时变了，冲戴眼镜的点了点头。

最后，是那块铜壳老怀表。

戴眼镜的刚要拧后盖。

陈守拙开口：“瑞士机芯，擒纵叉没磨损。”

他盯着对方的手。

“上满发条，能走四十八小时。”

后屋静了。

连郭师傅都眯起眼，看向陈守拙。

两个文物商店的人不看货了。

他们齐刷刷盯着他。

戴眼镜的把手电关了，揣回兜里。

他摘下黑框眼镜，用衣角擦了擦。

“小伙子。”

这次，他声音沉了下来。

“你师父是谁？”

陈守拙站在柜台前，背挺得笔直。

“我爸。”

“你爸是？”

“红旗街废品站，陈广福。”

“当啷。”

年轻店员手里的钢笔掉在玻璃柜台上。

戴眼镜的动作僵住。

他把眼镜重新戴上，盯着陈守拙的脸，看了足足十秒。

“广福？”

他嗓子发干。

“你是广福的儿子？”

陈守拙没答。

他只是冷冷看着他。

那眼神，把话问了回去。

你们认识我爸？

中年人避开他的目光，重新看向柜台上的四件东西。

这一次，他没再废话。

“四百二。”

郭师傅倒吸一口凉气。

陈守拙眼皮都没眨。

“行。”

……

四十二张十元面值的大团结，在木柜台上码成一排。

绿油油的纸钞，印着工农兵图案。

油墨味混着纸浆味，直往人鼻子里钻。

普通工人累死累活一年，不吃不喝，也就攒这么多。

陈守拙把钱卷成一卷，用皮筋扎紧。

他拉开破棉袄，把钱塞进贴近心口的内袋。

隔着棉袄，他用力按了一下。

厚。

热。

比灶膛里的火还实在。

郭师傅走过来，干枯的手拍在他肩膀上。

“比你爸有出息。”

陈守拙没说话。

手腕贴着胸口时，他忽然感觉上海牌旧手表轻轻动了一下。

像停了三年的表针，终于抖了一下。

他低头看了一眼。

表面子上那道深划痕，还横在那里。

老白没说话。

陈守拙也没问。

他拉好拉链，转身推门出去。

冷风卷着雪沫子扑到脸上。

可他胸口那团火，压不住。

有了这四百二，妹妹的学费能交。

家里的饥荒能还。

更要紧的是，承包废品站的本钱，有底了。

陈守拙踩着黑冰往街口走。

刚过拐角，他脚步停住。

红旗街北头的破墙根下，蹲着个人。

马三儿。

他裹着脏军大衣，皮帽子耷拉着，嘴里叼着半根烟。

一双眼，正往信托商店门口瞟。

看见陈守拙出来，马三儿立刻往墙根阴影里缩。

换别人，怀里揣着四百多块，肯定绕着走。

陈守拙没躲。

他调转脚尖，直直走了过去。

雪被劳保鞋踩得咯吱响。

马三儿看着他越走越近，脸上的笑快挂不住了。

“哟，兄弟，这么巧。”

他干笑两声。

“又去卖货啊？”

陈守拙在他面前停住。

一步远。

他没看马三儿的脸，而是低头看他的脚。

半旧绿帆布解放鞋。

左脚底，比右脚磨得狠。

陈守拙声音很冷。

“你左脚发力重。”

马三儿一愣。

烟灰抖落下来。

“啥意思？”

“意思是你常骑自行车。”

陈守拙抬眼，看进他眼底。

“最近还天天往红旗街废品站跑。”

马三儿脸上的笑僵住。

陈守拙往前逼了半步。

“后院墙根底下的雪，都让你踩实了。”

马三儿嘴唇开始哆嗦。

“我……我听不懂你说啥……”

陈守拙压低声音。

“替谁跑的？”

马三儿倒抽一口凉气。

嘴里的半截烟掉进雪窝，烫出一个黑点。

他下意识往后退，后背撞上砖墙。

陈守拙没再逼问。

他把马三儿眼底的慌，全看清了。

然后，他转身就走。

走出十几米，老白才幽幽开口。

“你踩到他尾巴了。”

“我知道。”

陈守拙双手插兜，脚步没停。

“故意的？”

“故意的。”

陈守拙眼底发狠。

“我想看看，他后头站着谁。”

街口墙根下。

马三儿僵了足足两分钟。

直到陈守拙的背影消失在风雪里，他才猛地打了个哆嗦。

他手忙脚乱地从雪堆里扒出一辆破二八大杠。

跨上车。

左脚死死踩住脚踏板。

拼命往另一个方向蹬去。

那是红旗街废品站站长赵德柱家的方向。

陈守拙看着他的背影消失在风雪里，手按了按胸口那卷钱——先回家。